Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa domicile, bâtie de pierre et de intention foncé, exhalait extrêmement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son substantif ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un sentiment que très redoutaient et que d’autres cherchaient en inspiré : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les exigences de son âtre, empruntant la voie de les langues de bouquet danser et se tordre en élaborant des images de marque incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son coeur, donnant son regard se ténébreux dans l’incandescence, le communauté se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la majeure famine correctement avant qu’elle ne borne leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une index indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son esprit s’ouvrir aux voyances que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant par un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de bombe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une ombrage irrévocable, suivant l'anéantissement avec un zen sinistre. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le cerveau court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le gerbe allait saillir, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adepte encore engourdies par la trac. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du abruptement consumé et du cache qu’elle venait d'apprécier. Le village était en expérience, mais comment alerter ceux qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en phase, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en publier l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes attenant à les murs de chaume. Le silence semblait plus efficient qu’à l’accoutumée, notamment si même la rond retenait son âme frimousse à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel tragique. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait enraciner sans être répandue. Le village dormait, inconscient du phototype. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de causticité. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une maussaderie incomparablement longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pluie qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une ivresse s’éleva, vacillante au seuil de sa torche. Il hésita une période, puis d’un fait express, la projeta sur les ballots de paille entassés fixé à le mur. Le gerbe prit d'emblée. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les traits du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses figures. Seulement un vide profond, une complaisance holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet instant, mais le inclure s'opérer marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus conséquente encore. Les exigences s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence révélation. En trente minutes, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires tête à la fureur de l’élément. Le gerbe était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le abruptement sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le englober se produire restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient parallèle à l’incendie, sans sentir encore d’où il venait, ni comment il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à répudier, et il avait réussi. Les libidos continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre s'aperçut que son comédien dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords de regarder le futur, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acrimonie de son volupté : nous guider, mais ne pas incomparablement talent avoir pour conséquence. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de économiser ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un tas noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux sensualités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans embrasser qu’il venait de connaitre un destinée déjà marqué dans les étoiles correctement évident que les premières envies ne s’élèvent.