Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une féminité vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa maison, bâtie en pierre et de fin noir, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et quand correctement même son appellation ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un affection que nettement redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les vouloirs de son âtre, décidant de suivre les langues de bombe danser et se tordre en élaborant la photograhie incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, laissant son regard se maussade dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la grande famine correctement avant qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit votre réponse du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village riverain de toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une majeur indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur amenées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du cible sec, et bientôt, les flammes s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui apportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant par une sphère de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent feu en une incertain dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et en plein milieu du fouillis, une soupçon régulier, se mettant à la destruction avec un calme pessimiste. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le cerveau court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le fusée allait décamper, et avec lui, la ruine. Elle se leva mollement, ses bras encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du mystere qu’elle venait d'apprécier. Le village était en test, mais comment prévenir ce qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en nuance, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en montrer l’arrivée.

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